他宁可被一剑穿心，也不要这种施舍般的怜悯。三年前诏狱里的记忆翻涌而上，那时李松也是这样，用那种居高临下的眼神看着他，像是在看一条垂死的野狗。

“铮”的一声清响，像给这场闹剧画上休止符。李松慢条斯理地掏出一方雪白丝帕，垂眸擦拭剑上血迹，每个动作都优雅得令人发指。

沈辞突然剧烈咳嗽起来，他抬头死死盯着李松，眼中燃烧着屈辱的怒火。

李松竟敢收剑？竟敢在胜券在握时收手？

这比杀了他还令人难堪——仿佛他沈辞连死在这位太子剑下的资格都没有。

“孤改主意了。”李松忽然抬眸，月光在那张俊美无俦的脸上流淌，“让你活着，”他随手将染血的帕子扔在沈辞脸上，唇角勾起一抹凉薄的笑，“看孤如何让成璧心甘情愿地……亲手杀了你。”

谢晗呼吸一滞。

李松说这话时，目光分明是看向他的。那眼神里带着几分罕见的柔软，还有不容错认的占有欲。

沈辞却突然笑了，笑得浑身发抖。他死死盯着李松，眼中刻骨的恨意几乎要化为实质：“李松，你今日不杀我，来日，必然后悔……。”

窗外传来极轻的瓦片声响。

李松忽然低笑一声，手指在沈辞喉间轻轻一挑，竟挑起他染血的下巴。这个动作轻佻得近乎羞辱，偏生他做来优雅至极。

“沈坛主，”李松的声音如碎玉般清冷，“孤忽然想起，三年前你也是这般跪着求孤饶命。”他指尖微动，指甲在沈辞颈间划出一道浅浅的血痕，“如今重演，倒是别有趣味。”

沈辞浑身剧震，眼中怒火几乎要喷薄而出。

李松却已收剑转身，玄色披风在空中划出一道优美的弧线。他漫不经心地抚平袖口褶皱，仿佛方才不过是在赏月吟诗。