这些颜色逐渐交叠、重合，混到了一起，揉成一片茫茫的黑，就像他湿透的裤子的颜色。

“进去吧，雾山”，一股力量推着他的肩，让他往前走。

两张并排摆放着的床，一袭白布从床头盖到床尾。有人问李雾山，要不要掀开看一眼，另一个声音说，算了，别吓到了小孩子。

李雾山像根木头似的站着床前，一动不动，眼眶干涩。

“最后一面了，让他看吧。”

什么是最后一面呢？

在熙攘的街道、车站与一个人擦肩而过，这辈子不会再见到了，是最后一面吗？生下自己两个月就去世，只在照片里存在的妈妈，是否有过最后一面呢？还是说，只有掀开白布进行慎重、哀婉的告别，才算最后一面？

十二岁的李雾山还不能解开这样难的问题。他挪动着浸透雨水而沉重的步子，混混沌沌走完所有的仪式，到最后也不记得，那块布掀开了没有。

他的听力、视觉短暂地失灵，但当他走出那个房间，一切又变得正常，嘴唇的开合重新恢复了意义。

“风太大了，把小区门口高压线吹断了，地上全是水，一个没注意，人就没了。”

“雷暴天，怎么就跑出门了？”