他们举杯到夜半，他们执笔画河山，他们论经史，议时务，说理想，谈志向，一见如故。

过去仿佛一场无尽的暴雨，豆大雨点不停地打在伤口上，把一条条血痕漂得浆白。

他徒然地睁开眼，祈求寻找一点真实。

一颗发霉了的烂叶油菜砸在了灰白布靴上。

这即是他所要面对的真实。

少年沉默了，躬身将院中蛋壳同烂叶一一捡起，伏在地上拿着抹布用清水洗去污秽。

后来他累了。

快入冬了，骄傲笔挺的小白杨落光了叶子。

春日枝头鸟，四月白绒花，皆伴着旧日光景一去不复。

他是河上断梗，他是无依飘蓬，他枯坐在冰冷粗糙的石阶上，听着无休无止的破骂，什么也做不了，只得对着天际阴霾，干涩地挪了挪解释到沙哑的喉结，抿唇无声地一笑。