迈克尔觉得自己像是那颗吹满的气球，轻飘飘的，即将飞上天花板。他强迫自己冷静下来，正常地点头：“谢谢。”

中国人聚餐似乎和意大利人没什么差别，某个人领头，站起来讲几句话，其余人喝彩，然后开始吃饭，中途可能有人走来走去敬酒。

艾波也是其中一员。不过他大多数时间都在和乔义聊天，用中文。好在他们沟通似乎有些问题，经常穿插英文单词，让他不至于完全像个傻瓜。

“&快捷&+意大利面w?油炸?”

迈克尔一面试图搞明白聊天内容，一面漫不经心地伸手，叉起八个盘菜中间的那一盘放入口中。没有人注意到他这一行为。

以至于下一秒，一股火焰般的烧灼直刺舌尖，“嘶——”

艾波应声看来，终于用回了迈克尔听得懂的语言。“该死，你干嘛吃中间那道菜啊！没看见大家都没吃么！”

他急匆匆地跑到厨房，端来一杯牛奶，迈克尔慢慢喝下后，呼哧呼哧地吸气，委屈道歉：“我不知道啊。”

“那道菜是做给郝师兄吃的，他从中国最会吃辣的省份来，辣椒是南美的华人捎来的，每年就留这一顿。”她耐心解释。

“郝？是哪一位？”迈克尔问。

“就是眉峰有痣的那一位……”