“别动，”又是一巴掌，安东脏话已经飙出来了，却不得不继续趴着，“你还要猜我写了什么呢，乱动就写坏了。”

话是这么说的，因扎吉的笔又急又快，安东的关注点全部集中在笔尖的骚扰上，试图还原那些笔触可惜变成一团浆糊的脑子根本帮不上忙，什么都没猜到因扎吉居然已经写完了。

他只好凭借常识去想因扎吉可能写了什么，“……你的名字？”

“再猜。”

“你的电话号码？”

“再猜。”

“forza !”

因扎吉真想把安东脑壳打开看看里面到底装了些什么，“……我为什么要写forza ？”

“……因为你不会写ia san ia？”安东挪动着双手想要爬起来可惜没成功，“我猜不到，我不想猜了。”

因扎吉一只手就把他按了回去，屈起指节顺着狰狞的鹿角从上到下慢慢滑动着，安东没了挣扎的力气，只剩想要躲开的腰被困在手中摆动着，还有隐约的呜咽声音。

“是你的电话号码，”因扎吉看着眼前漂亮的纹身，被凌乱的数字盖住，像是被喷了肮脏涂鸦的漂亮墙面，身子随着呼吸的频率一起一伏，这个位置的电话号码怎么看似乎都带着下流的隐喻，毕竟谁没事会在墙上留自己的电话号码呢？

但这个电话号码只有我能看见。因扎吉又细细描摹了一遍那些数字，手上故意忽轻忽重的，安东细碎的哼声也跟着忽高忽低。