“对，芦笋的根不要，太老了。”

“这么长行吗？”我切了一段给沈鹜年看。

“再长一点。”他绕到我身后，握住我执刀的手，在芦笋上划下他要的长度。

这姿势实在太过亲密了，仿佛有一团火煨着我的后背，若是安静些，我怀疑自己都能感受到沈鹜年的心跳声。要是把注意力往下再放放，我的臀部说不准可以感受到他“有点东西”的地方……

手退开了，他身体却仍贴着我：“说起来，你真的不考虑抱我的大腿吗？我可以成为你的赞助人，供你各地采风，购买昂贵的摄影器材，为你亲自策展。不出五年，你就能声名鹊起，成为年轻一代最富盛名的摄影师之一。”

以前在摄影社听师姐他们说起过，许多艺术家背后都会有一个背景强大的赞助人，从最早的文艺复兴时期便是如此，可我没想过这事会落到自己头上。

“这……我从没有想过。”可能是姿势原因，让我很难集中精神去应对他的谈话，总觉得我们不是在沟通正经的投资赞助话题，而是什么见不得人的潜规则。

“这是条很好走的捷径，我会包装你，营销你，把你塑造成一位命运多舛的天才。”他几乎是半拥着我，在我颊边耳鬓厮磨着，“就说……你会走上摄影这条路，是为了纪念你的父母，他们可以是为了帮你冲洗照片的路上去世的。”

“家人总是很好用，去世的家人更甚。”他的声线分明还是很轻柔，却无端让人觉得寒冷。

“嘶！”一不当心，我的左手手指便被锋利的刀刃切中甲根，泊泊流出鲜血。

我静止在那里，身后魔拷般的低语也停止下来。

“我不是因为父母才喜欢摄影的，跟他们没关系。”我挣开身后的沈鹜年，将伤口放到水龙头地下冲洗。

鲜红的血水被冰冷的水流洗去，又再流出粉色的新血。