顾雨崇眉头微微皱着，手攥着笔，好似梦里都在做题。

兴许是盯着他看久了，顾雨崇睁开眼，朝他的方向望来，桃花眼微微上挑，眼波流转，说不上来的好看。

陈山润耳尖红透，拉高校服拉链。

顾雨崇走过来，问他：“你怎么了？”

“没事，天冷，我明天得多穿点。”

顾雨崇撩起窗帘，看了眼窗外郁郁葱葱的梧桐树，想不通三伏天添门子的衣服，只道：“厚衣服都在柜子里，你要想穿，今晚我帮你拿。”

“你什么时候对我家这么熟了？”

那不是我们家吗？”

十七岁的顾雨崇站在他面前，头顶的吊扇吹起额前碎发，他抬手压了压，彼此都笑了。

十二年后的伦敦，广场亮着蓝色的圣诞树，周围万家灯火，那个说“我们家”的少年在他看不到的地方，对别人说：“可我哪有家啊”。

顾雨崇说没有家，那他算什么呢？从小到大给他开了多少次门，背对背睡过多少次？他又算什么呢？他口口声声地喜欢，又有几分真心？

陈山润恍惚许久，扯了扯卫衣领口，把领子拉大了一些，还是觉得呼吸不畅，心脏仿佛要被往事贯穿。

他大爷的，盯个破窗户都能想到从前，他掐了把眉心，瞥见身上的卫衣，墨绿色，从操场回头望，少年墨绿色的校服外套系在腰间，手里拿着两瓶苹果味的气泡水。