“可不——”

“是你啊？”大爷认出他，“总算是等到你了，今天这碗我老头子请你吃。”

上次陶阮留下五十块钱就走了，他心里边儿一直记着。

“您在等我？”陶阮有些惊讶，“您知道我会来？”

“别您您您的，”老头儿说，“叫我老骆吧，大家都这么叫。”

老骆掂起勺在锅里翻搅，动作麻利地捞起最后十数颗馄饨，“直觉吧，我觉得咱俩有缘。”

老骆脸型细窄，却并不干瘪，胸前穿个围腰，把自己收拾得利落干净，看上去六十出头，是个挺和蔼的老人。

“我也觉得。”陶阮笑着说。他这一笑，比锅里的白生生的馄饨还要嫩上几分，老骆也笑了，端着碗走过来。

“孩子，叫啥？”

“陶阮。陶瓷的陶，阮……呃，耳朵旁的阮。”

老骆笑，“快吃吧，小陶。”

老骆的眼角有很多纹路，尤其笑起来，蜿蜒至鬓间的细纹让陶阮恍了恍神。

“……好。”他说。

碗里的馄饨个个莹白瓷实，老骆估计是把剩下的所有干虾仁都撒进来了，他用筷子拨了拨，边笑边吃。

老骆说的对，他俩有缘。上一次他之所以跑到天桥底下来吃这一碗馄饨，不为其他，就是因为远远瞅见老骆忙碌的背影。

熟悉，又陌生。