那届金茧杯距今已经过去八年之久，许多细节都被人逐渐淡忘，像一件曾经时髦光鲜、常常会穿的旧毛衣，在过时后便被塞进柜子的角落鲜少再拿出来。

可就是在这些无人问津的时日里，这件旧毛衣已然被虫咬得残破不堪。

此刻，沈流云将这件旧毛衣拿出来抖了抖，目光一一扫过上面的破洞。

“沈师哥，我的画哪里有问题？为什么你给我的分数比别人低那么多？”

“沈师哥，我一直都很崇拜你，没想到有一天能有机会让你为我颁奖。”

“沈流云，你这么做就没有想过后果吗？你知不知道你给华美带来了多么恶劣的影响？”

“沈流云，不是每个人都像你一样，生来就是天才，我们普通人想要出头只能够靠这些你看不上眼的捷径！”天才。

如果他真的是天才，那为什么这么长的时间里，他连一幅像样的画都画不出来？

如果人人都在走捷径，将创作出来的垃圾包装为艺术，真正的艺术又该何去何从？只是——他也的的确确走了捷径，或许正因如此，曾经他畅通无阻的艺术之路才会在如今对他设下了重重阻碍，以至于寸步难行。

恶心欲呕的感觉卷土重来，沈流云扭头，对着一旁的垃圾桶吐了起来。

他胃里是空的，几乎吐不出来什么东西，额上、背上都凝出了一层细密的冷汗，如置冰窟。

口腔里弥漫着难以散去的苦涩，他垂眼，木木地看向自己摊开的右手。