朝堂冷漠，君王讳言他的名字，

史官避讳，不愿记载他的功绩。

可他愿意。

秦知悯低下头，看着自己的掌心，仿佛还残留着当初写字时的力道：

“我愿意写下他的生平，他的故事，他的理想，他的名字。”

让它刻入竹简，埋入黄土。

在这片他用生命守护过的土地上，化作碑铭，化作长风，化作千百年后仍旧有人会颂扬的传奇。

“他不该被遗忘。”

他不该，只存在于我的记忆里。

秦知悯沉默了下来。

雨雾弥漫，他们之间的距离很近。

近到叶云樵能看清秦知悯泛红的眼角，能看清他眼中翻涌着的情绪，能看清他强撑着冷静，却止不住颤抖的指尖。

过了很久，叶云樵终于有了动作。

他抬手，轻轻抚上秦知悯的脸庞。

动作极柔、极缓，仿佛触碰的不是一个人的脸，而是一场易碎的梦境。

他其实早该发现的。

从秦知悯惧怕他的死亡，依靠安眠药才能入睡的夜晚起。

从秦知悯记得他的喜好，知道他有黑暗恐惧症起。

从他们相遇时，明明素不相识，他的心脏却突兀地泛起钝痛起。

他曾以为是巧合。

可如今，他终于明白了。

他以为的初见，不过是秦知悯跨越了一千六百二十七年的重逢。

叶云樵的声音很轻，问出了一个早已经知道答案的问题：