六七岁的孩子，刚抱上时觉得还好，越走就越重，双臂酸得好像不是自己的，每走一步都，脑海中仿佛都叫嚣着让他放下。

更何况冬日里刺骨的雨水不断地浇上来，牙齿在抖，喉咙在颤，浑身都仿佛针扎般刺痛——

思绪乍停，谢暄双目微瞪，猛然一凛地站住，低下头，屏息掀起被褥的一角。

灰黄的天光从缝隙里进去，只有小小的，一拳的光，平铺在一张脏得看不清面目的脸上，然而在一旁的雪白皮毛上，不知何时已洇出一团刺目鲜红。

孩子的唇动了动，谢暄听不清，侧过脸附耳下去，

“你……累……”

微弱却竭尽全力的两个字后，颤动的眼睑蓦然垂下，嘴角渗出什么，谢暄迟疑地伸出指尖轻轻拭过，被雨水泡皱的指腹骤然殷红。

他，他是死了吗！

谢暄控制不住自己的想法，似乎有什么横亘在喉咙里，吐不出，咽不下，就疼，又闷又沉的疼。

“别……别怕。”

谢暄惊于自己的嘶哑与颤抖，却不知这句“别怕”是说给孩子，还是自己。

梁府的大门终于遥遥映入眼帘，那大门上高翘气派的飞檐震掉了一个角，医班在那儿，傅行简也许也在那儿，他只要一直向前迈就能走到，就能救他。