“复健结束后，他在拍摄电影的空档，也躲起来继续画着。”

握画笔的那只手，把她的轮廓，描绘得栩栩如生。画里，有她正在喝咖啡、有她惺忪迷蒙、有她低头看书、有她讶异、她微笑、她感动、她哀伤、她忧郁、她痴迷的所有表情。

“他以为我不知道，其实我很清楚，他把画都藏在哪里。”

一张又一张。

即使，画的不是面容，她也认得出那是什么。

“这些，是他在撒哈拉沙漠时画的。”

那是她的手，或伸、或屈，或慵懒的搁着。

“这些，是他在威尼斯画的。”

那是她的眼，或睁、或闭，或柔情深深。

“这些，是他旅途中，独处时画的。”

她想转开头，不去看那些画，却连闭上眼睛都办不到。那是她的发、她的下巴、她的眼睫、她露在睡衣外的圆润脚趾。

霍森画的，全都是她。

“他从来不让别人看见这些画。”亚历严肃的说着。“他把画藏得很好，就像他把心埋藏得很深。”

画的数量太多，不可能在短时间内赶造，况且她还认得，这全是他的笔触。