城门大开，他握紧了手里的剑，脸上再也没有昂扬的斗志。

那一刻，他视死如归，却不是为身后的孤城和百姓，而是为他自己。

刀剑相撞之下，分不清是谁的血溅在脸上，脚下踢到的又是谁的手足头颅。

那一张张的脸，都像是被罩在血雾后面，认不出来是谁了。

有许多瞬间，他想，只要有谁刺穿他的身体，割开他的脖颈，他就不用再背负着任何东西，信念、荣耀，都将不复存在。

那何尝不是属于他的解脱？

可是他没有死。

身边一个接一个的人倒下去，他依然活着，举起那染血的剑，一味挥砍、斩刺，没有明确的目标，乱得毫无章法。

他很清楚，凭他一个人，杀不完敌人，救不了士兵和百姓，也护不住这座残城。

可他依然没有倒在血泊之中。

不知是因为恨意，还是因为别的什么执念。他明明已经筋疲力竭，无力再举起手中的剑，他明明已经闭上了眼，下一刻就会成为万千尸首中的一具。

但他还活着。

支撑着他站起来的，仿佛不是他自己了。

脑海里的声音说：“让一切长眠于此吧。”

是啊，与其做俘，还不如就埋葬在这里。

敌人还是战友，恨他的还是敬他的，所有人都该死，所有人都无辜。

既然辨不清，救不了，那就一起殁亡、消逝于这黄沙和长风。

那一刻之后，他手中的剑不再只挥向敌人。

还有他身后的士兵和百姓。

那时他双眼前只有一片血雾，看不清那些人脸上是什么样的神情。

也许是恐惧，也许是惊诧，也许是憎恨。

什么都好，什么都没所谓了。

他们之中的每一个人，都将葬在这广阔天地间。

直到除他之外的最后一人死去之时，他都是这么以为的。

但他没有死。

意识到这一点的时候，他逐渐清醒过来，想起来自己做了什么。

身上的伤口尽数愈合，无论他再给自己落下多少剑痕，只一瞬又会恢复如常。

他尝试洗去满脸满手的血污，直至河水中映出一张净白的脸。可他看见的，仍然是触目惊心的红色，就连那流淌着的清河，在他眼里也是一片殷红。

额上不曾见过的印记，被河水映得发亮。

他跌跌撞撞跑着，不知要往何处去。

身后尸山血海，明明离他越来越远，却仿佛离他越来越近。